Pasionaria nacimiento

Pasionaria nacimiento
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Resucitado, desperté en aquel banco con olor a tierra húmeda. Me dolían la frente, las manos y los pies.

Caminaba. Estaba mojado. Tenía frío..., los pasos pesados, los hombros caídos. ¿Quién era? No recuerdo quién era. Tenía frío. Entré a ese edificio. Venía de lejos, sediento y sin abrigo. Entré a aquel edificio.

A derecha e izquierda había 84 corazones. No me miraron. Respiré. Hablaban un lenguaje diferente, un idioma distinto, lo notaba, lo recordaba. Alguien los llamó, un corazón más grande, y ellos se levantaron sonriendo. Se alinearon en los bancos de siete en siete –pero era el infinito borgiano–.  Los niños sonreían y jugueteaban y todos cantaban. Había rosas en el aire, sin espinas, dibujando juegos en un equilibrio limpio. Yo respiraba. Seguían hablando entre ellos, en su idioma:

–¿Qué día es hoy? –preguntaba el gran corazón, con ojos amables.

–Jueves –contestaron 84 voces, infinitas voces también.

–¿Y qué es lo que estableció un día como hoy?

Los corazones alzaron sus manos chicas. Solo a uno llamó, pero era infinito.

–La eucaristía.

La palabra, ¡esa era la palabra!, ese parecía el símbolo, el comienzo de algo, o el fin de algo. Lo sentía… Respiré.

–¿Y qué sucedió ese día? –volvió a hablar el gran corazón.

Yo quería saber, quería recordar, quería reconocer. Tuve sed, infinita sed, pero se marchó. Quería escuchar, quería saber.

–¡Comió por última vez!

Y me sobrecogí. ¿Cómo que comió por última vez? ¿Quién?

No me miraban, como si no estuviera allí, como si fuera transparente, como si no existiera. «¡Comió por última vez!», me dije asustado. ¿Cómo se sabe que comerás por última vez? ¿Cómo puede uno...? Y respiré. Quería entender este idioma, quería conocer estas palabras. Quería saber quién era él y dónde estaba yo.

–Uno a uno, ¿qué palabras dijo en esa cena?

¿Por qué recordaban un suceso así? ¿Por qué hablaban de ello? ¿Qué palabras eran esas?

–Tomad y comed.

–Todos de él.

–Este es mi cuerpo.

–Que será entregado por vosotros.

Recordaba. Esas palabras resonaban dentro de mí, como un eco en mi vacío. Sentí miedo. Respiré. No me veían. ¿Qué era ese cuerpo? ¿A quién se lo daban? Pero, si era su última cena ¿por qué la compartía?

Los corazones seguían sonriendo, en silencio, con respeto, llenos... Las rosas seguían flotando, pasaban cerca de mí, podía olerlas. Mis pies ya no estaban cansados.

Se entregaba. Se entregaba a no comer más. ¿Moría? ¡Sí, era eso!, recordé. Se entregaba por nosotros, por mí también. Y lo sabían, lo recordaban.

–Tomad y bebed.

–Todos de él.

–Porque esta es mi sangre.

–Que será derramada por vosotros.

–Haced esto en conmemoración mía.

¡Moría! Ahora sé que moría, que ya no comería más, que esa era la última vez que hablaría, y que por eso le recordarían. Compartía su última cena. Ya no tenía los hombros caídos ni tenía frío. Esa sangre suya sería derramada. Él se entregaría. Esa era su alianza, lo reconocía. Y ellos lo recordaban. Así lo tenían presente. Así eran corazones. No me veían. Yo miraba. Respiraba. No tenía frío.

Se disolvieron. Corrían esos niños, jugaban mientras comentaban. Sus ojos tenían el color de la inocencia. Habían celebrado. Se sentían a salvo. Y yo también.

Salieron del edificio. Yo iba detrás, despacio. Respiraba. Seguía viendo las flores. Atravesé el umbral. Miré el edificio, hacia arriba, y vi la cruz.